adonde voy

con mi pintura, por que no puedo sacar nada de adentro, por que cuando la obra nace me parece horrorosa, hegemonica, mediocre.Por que deje escultura, por que me lastiman tanto mis propios prejuicios, a veces siento que nunca lo voy a lograr, que terminare armando muestras y alabando a otros, soy tan teorica por favor, todo es palabra, teoria, pero no logro hacer llorar con el pincel como se hacerlo con la iteratura, y yo quiero plastica, quiero color, quiero arte arte arte en mi vida.
Me daba tanta bronca que me cercenen, que esten todo el dia rompiendo las pelotas con la linea pura y prolijita, al carajo fuck prolijidad die it, mierda, mierda.Pero debi ser capaz de hacer eso.Debi ser capaz de hacer esos ejercicios de mierda, esas esculturas que tan bien van a decorar el salon de una compañia financiera.Asco, por que, me siento la gorda en un mundo de modelos.
Habia una con la mirada helada, pequeña, se movia con celeridad, y sus ojos de hielo.Me sentia tan pobre delante de ella.No , no se si algun dia voy a estar ahi, y si me va a auspiciar telefonica.No se si saldre de mis gatitos.No se si lograre encontrar mi pulso, mi grito, mi fucking grito.
Transito este mar de hielo , sumida en la produccion en serie, sumida en la falta de tiempo para discutir proyecto, sumida en una sopa llena de muchos como yo que se debaten entre la supervivencia .Y los chicos ricos y sus propuestas vacias habitan las galerias, mediatizadas, agradables, de lineas correctas.Pueden pagar sus espacios.